Der ausgestopfte Hirschkopf steht im Debütroman von Rebekka Salm für das Dörfliche, das Statische und für die ewige Beobachterrolle. Die Autorin schreibt über das flüchtige Glück einer Dorfgemeinschaft.
Ein Dorf wie viele andere: Es gibt eine Selbstbedienungstankstelle, einen Dorfladen und einen Haufen Einfamilienhäuschen. Etwas ausserhalb wohnt die schöne Chantal, die eigentlich anders heisst und von Berufes wegen zu viel weiss. Die Kirche ist leer, das Wirtshaus voll. Die Dorfmusik probt über dem Magazin der Feuerwehr. Kleine Dramen, grosses Geschwätz. Freddy sammelt leidenschaftlich Käfer, die jung gebliebene Micha fährt samstagabends mit dem Bus in die grosse Stadt. Der pensionierte Dorfpolizist Lysser hütet ein dunkles Geheimnis – und der Vollenweider schreibt das alles auf.
Der Metzgermeister Tschudin schleicht nachts frierend durchs Dorf. Im Kopf eine Liste, mit all den Dingen, die nach Sonnenuntergang kaputt gegangen sind: das Küchenradio, vier Suppenteller, seine Unterlippe. Auch Chantal verdient ihr Geld mit Fleisch. Und viel mehr noch mit Zuhören. Sie unterteilt ihre Kunden in «Werfer» und «Falter». Und dann ist da noch Sandra, mal hell- und mal schwarzhaarig. Im Februar 1984, gerade mal sechzehnjährig, verschwand sie am Unterhaltungsabend des örtlichen Musikvereins aus der Turnhalle – gemeinsam mit dem schönen Max. Vierunddreissig Jahre später bewegt diese eine Nacht die Gemüter noch immer.
Zwölf Dörfler geben Einblicke in ihr Leben und mehr noch in das der anderen – in flüchtiges Glück und ängstlich gehütete Geheimnisse.
Rebekka Salm erzählt zwölf eng miteinander verwobene Geschichten zu einer – und alle sind sie wahr. So wahr Geschichten eben sein können.
